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esta historia no existe
benjamin gritaba

la historia la Historia no existe

al final no es más que:

un cúmulo de textos formaditos

uno-otro-uno-otro-uno-otro

gran metarrelato abducto
manchonón documental constructo

Hoy
la historia compañeros
hoy por hoy la Historia

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Y es así que la historia

reproduce:

Edgar se cae (al río) yo río 0:42
Star Wars turkish version animadversion 8:59
Rat loves cat I love rat 1:59
Obedece a la morsa obedezco 0:33

Broadcast Yourself!

Crisis

Poemas de ocasión

Cumpleaños, bodas, bautizos,
graduaciones, XV Años,
despedidas de soltero(a)

Satisfacción garantizada

Precio al mayoreo

Corrido de los Contemporáneos

Canto a nombre de los que fueron, los que se hicieron poetas cooptados. Y como esto es un flaneur, carente de música o tono, un escupitajo por gusto, una madera de ensueños, una torre Latinoamericana, una película de Ismael Rodríguez y un copete, nada me importa. En poco me tiene que no suene, más bien me vale, que sea inoportuno. Poco me importa, porque estoy muy deprimido, poco me importa, porque tengo un tonito elegíaco, hecatómbico, agónico, que no me han de quitar (Sí...no me han de quitar). Esta canción, mal escrita como verso arjonáico, pésima en su pensar como un homenajito postmoderno a Oquendo de Amat, esta canción, esta canción es, un opus queridos amigos, a los Contemporáneos...de hecho, es un corrido a los portentosos y olvidados. Espero que les guste.

(Cántese a modo de "narcocorrido", acordeón recomendada):

Surcaban calles aladas
entre los treinta y cincuenta
eran la banda elitista
trajeada, de pompa y seña
fueron los Contemporáneos:
un intento...de poetas

Contemporánea revista
con influencias de Eliot,
pinta de casino y gángster;
urbanos, hasta los huesos,
horadados de nocturnos,
juegos de tono insincero

amantes de lo extranjero,
nacionales, en discurso
un día trajeron a Huxley
se colaron en la UNESCO.
Afianzado el cacicazgo
fácil... (¿verdá, compadre?) no ha de ser soltarlo

Gorostiza, se nos muere,
te faltó humildad, Bodet
Villaurrutia quemó dura
y Hernández con Pellicer,
Novo, Owen y Jorge Cuesta:
tipos duros, de roe(eeee)r...

ahora esas Secres no existen,
en Idelfonso hay museo,
no ha nacido un Montellano
que escriba como un moderno
nos acabamos lo fino...
(aaay) lejos del contemporáneo

Obituario de Eloy Caloca Lafont e inminente regreso

Se nos fue Eloy Caloca Lafont, el soñador, el poco entrañable. Se nos fue porque decidió flagelarse, darle matarile a su completa desfachatez, a su obediencia nocturna. Se fue y se fue bien, quemando toda su primer obra, la más pueril y distante. Esa obra que en su noventa y nueve porciento, hablaba sobre un sueño lejano que gusta de querer a ratos, que tenía nombre de mujer y a la que dedicó mil poemas. Una obra que ahora yace en el recuerdo. Y es que, tarde o temprano hay que evolucionar, por selección natural, revolución científica a manera de traspole paradigmático o simple capricho, cambiar, como dicen los libros motivacionales, cambiar, como dice la estulticia, cambiar, como decía el profeta postmoderno de la democracia, de botas y panismo, cambiar, como lo digo, cambiar, cambia los cambios. Y me emociona recibirlos con una bata muy nueva, con este bonito corpus renovado, deshecho de tapujos, censuras, opiniones, grilletes o críticas de corte político-moral tan tajantes...me es tan grato. Me es grato, hipócritas, lectores, prójimos, hermanos, me es tan grato. Porque es nuestro nuevo espacio, nuestra complicidad tan nuestra. Una revistilla elocuente que es muy mía, una covacha arbitraria, arbitrariamente mía, en donde pretendo legarles un legajo, un gajo de poemas, de cuentitos, de ensayos falsos, de literatura. Porque este es mi blog de literatura, tengo otro de ensayos, pero éste será de literatura. Sólo literatura. Ficciones. F(r)icciones.
Y así renací, porque me sentía eunuco, cercenado, como un poemita que corre de una tijera que le descabeza, que le deja el "Muerte sin...", el "Piedra de...", el "Nocturno a...", un poemilla que castrador se vislumbra infeliz, se sabe ultrajado...así me sentía, mejor volver, es mejor volver, y volver y volver y volver...
Ni modo, se necesitaba mucho más para acabar con mi "voz quemadura"
Ni modo, la ira de los recuerdos y el obturador-mouse que finalizó el pasado, no acalló mis ganas de seguir posteando, posteando hasta la eternidad
Ni modo, porque no hay modo de volverse bueno sin escribir y sin ser leído
Ni modo, porque como dijo Octavio Paz (y Terminator también, en algun momento)...

Estamos de vuelta