Aquella tarde en Tlatelolco

Azucena en protesta. Memorial del `68, Plaza de las Tres Culturas, Tlatelolco Ciudad de México.

Para Azucena,nuevamente.

Las calzadas cíclicas se rompen,
al estruendo de los vidrios más opacos.
Esmerilados ruines, palpándonos insumisos,
al fondo de la zona arquitectónica en gritería,
y al otro fondo, el corredor, la niña, el paso
desnivel, cubren la yunta en llamas,
lográndola ventana.
Opacados estamos, pequeña, o nos opacamos,
al fulgor de los tirantes grisácesos,
guiñapos de mis viejos pensamientos,
títeres de tus pensares más nuevos,
y figurines de mónadas anteriores.
Hoy,
no somos más que afiches en otra
historiorafía que se deslava.
Hoy,
cubiertos de un aura de protesta que huele a viejo,
a esmog, a rosa con negro, a un amarillo desteñido;
nos limitamos a integrar el ciclo antiguo.
Hoy suturamos el fondo de otra fotografía
(también, en blanco y negro),
a manera de memorial,
mientras los edificios susurran los surcos de nuestras sombras,
y sólo charlamos, ya no de mítines, ni del país extraño,
ni de la Marcha del Silencio,
ni de la Isaac Ochoterrena,
ni del viejo maestro, ni de la joven maestra,
que un día nos enamoraron.
Platicamos del elotero y los columpios, del automóvil modificado,
del viejo Edgardo y los torrentes de la vida,
del sol y de su origen de sol, a las seis de la tarde.
Y recargada soñándote más vieja, un click del obturador,
gustó de hacerte frente.
¡Oh, pequeña prisionera del Valle de México!

Disípate ahora,

de mis viejos pensamientos.

Sólo desaparece otro momento,
para empeñarme en siempre recordarte.

En otra tarde, como éstas, hecha polvo
de tanto recordar aquellas tardes,
de no alcanzar el paso del sesentayocho a las espaldas,
de la vida por delante,
del sueño a cuestas y el ensueño a un lado.
Buscaré ese otro perfil que nos adorne
la encantadora silueta que a veces miro, tan pequeña,
pasar por nuestras fotografías,
de aquella tarde,

en Tlatelolco.

Estados alterados (una reseña)

Altered States (1980). Dir. Ken Rusell.

La tarde que vimos Altered States, de Ken Russell,
nos abotagamos en la biblioteca, frente a la tevé de pantalla grande,
dispuestos a perder la tarde, apagados, delirium trémens.
Un trío de hombres primitivos... y una pequeña adherible,
pretendiendo divisar el funcionamiento de la videocasetera:
no se oye, todavía no se oye.
No, ya casi.
No, aún no.
Ya. Sí. Ya...
Abría la película:
Kalaumari callaba las multitudes -"sht, al rato comentamos, al ratito, comentamos",)
Azucena se preguntaba,
qué haría aquella tarde en el recinto,
rodeada de tripártitos locos, de tres especies en un día más bien loco,)
de arquitecturas soleadas, de ensueños más vacíos,
viendo la película más loca, que esa tarde desquiciada podíamos haber encontrado. )
Kalaumari la tenía en su casa, según, la compró su padre.
La película era lo de menos, tal como dijo "El Ruso",
dispuesto a desenredar un cigarro y menear la frente, unido a la afasia de cuatro cuerpos.)
Yo, ya la había visto. Como hace cinco años.
Poco recordaba el todo, porque les dije, que tenía limitaciones
de producción,
que se hacen notorias, con el paso de los años que no rebobinan,
en reproducción.
Líneas saltarinas.
Hay que intentar moverle el tracking.
Llega el dividí y uno se olvida,
de tantas y tantas cosas.
Sobre el filme:
era la historia de un profesor introducido en un tanque ascético,
exteriorizando los deídos de la mente, los vericuetos
-ir y venir-;
y ponía los ojos en sepia, y alucinaba...
un panorama en tulipanes, una cabra con cientos de ojos
una daga que tiñe todo de sangre,
fetos,
partículas de luz,
ablación de la muerte propia.
Manchones de razas cósmicas.
El holocausto diario de un matrimonio psicotrópico,
sinfín de referencias religiosas, una sonrisa prófana,
un peludo intento "thriller" que degollaba un becerro y probaba su sangre,)

la grieta,

que abría la puerta a otros tiempos y mundos, y un enredo incurable)
sobre drogas sanguinolientas de Chihuahua.
Una regresión al hombre primitivo,
ese avatarismo, común en el cine gringo:
el hombre que se convierte lentamente, en "nueva carne"
(la Mosca, el alien, el hombre lobo, el terror orgánico y el cyborg).
Para su tiempo, es buena, es buena...
Hasta eso está bien la película,
¿No qué comentábamos hasta el final?, ¿qué fregados?
¡No me gustó el final!

¿¿¿¿qué chingáos es eso????

Nos divertimos, hasta eso.
Cada quien en su tanque, alterados todos.

En memoria de Benedetti (o en la memoria de...)

Usted no sabe qué sola va a quedar mi muerte
sin
su
vida.
-Mario Benedetti

Abrí el periódico esta mañana:

Benedetti estaba muerto.
Me enfrasqué en tu mirada,

otra vez,

y en la de Benedetti:
la mirada más nuestra.

Descubrí cómo morimos
al compás del morir Benedetti;
cómo mueren nuestras manos
al compás de la muerte misma,
que es otra página que nos mata.

No me gusta recordarte
porque eres grande,
como Benedetti,
pero tu muerte no es sorpresa,
ni me sorprende con sonrisas.

Por el contrario, tu mirada,
menos anciana y traviesa
es el rescoldo de otra vida,
Compañera
que trastabilló la nota de divorcio.

Encontrarás miles de amores
amor mío,
más amorosos,
mas no más grandes,
que el amor más mío,
que Benedetti,
que su amor o sus poemas de amor;
amores llenos de amores
pero menos llenos que los aquellos,
y cuando les sea necesario,
menos histéricos, más palpables;
mejores por menos dolor, tal vez:
amores sin mal de amores

No encontrarás otro poeta;
no habrá otro Benedetti.

Algo se escribe
cada vez que el poeta
se muere
o cada que expira
el poeta corazón,
o en ocasiones,
cuando muere en vida,
o cuando queda vivo,
anhelándola
muerte.

Pimientillos rojos, picosos, calientes

Porque todos tenemos superhéroes favoritos.

Cuando se es niño se piensa que uno es el otro,
y por eso se construyen necesidades fantásticas
así como otras necedades.
Se puede ser bombero o ser pirata,
o ser el cuentagotas o el termómetro o la puerta de salida,
o serlo todo, híbrido de palabras que no se le dicen a nadie,
mas se atrapan en la más niña de las imaginaciones.
Yo ansiaba ser un astro que utilizara el cabello, como hasta la cintura)
y usara trusas con botas mineras,
vistiendo sólo mi torso con algunos tatuajes ralos.
Y saltaba sobre la cama, hondeando la más portentosa guitarra del aire)
elucubrando el grito del público, lanzándome hacia la masa etérea,
para caer en esa cama cómplice que de súbito me canonizaba.
Y quería tener un sombrero de copa con mis trusas y mis botas mineras,)
y me gustaba cantar que los hombres de verdad no matan coyotes,
que las chicas de escuelas católicas son las que mejor saben,
o que la vida estaba en otra parte, buscando compañía de una noche...)
y no sabía ni lo que cantaba, porque ni entendía, pero feliz que cantaba,)
con mis tatuajes falsos y mis botas pequeñas, y mi yo semidesnudo
que no salía del baño.
Y a ratos me gustaba pelear como un valiente,
siendo el más vituperado de los niños de la escuela:
fight like a brave
don't be a slave
no one can tell you
you've got to be afraid
y yo era poderoso, y el centro y el todo,
y se terminaban mis días uniformados.
Y me iba donde un puente peatonal y me decía,
take me to the place I love,
tell me other way...yeh-ieh-eh-eh
y era melancólico los días que no era tremendo.
Y ahora no concibo cómo no han pasado esos días,
cómo no he llegado a la madurez y a veces quisiera
ser tan sólo otra vez correoso, con el cabello a la cintura,
tatuajes, botas mineras y tan sólo una trusa,
y cantar a las multitudes, en la melancolía del bajo más perfecto:)
Where I go, I, just don´t know
but I just know I have to take it slow-uoh

L'esprit de l'escalier

Per Azucenne. Ma petite, Azucenne.

El hubiera no existe, deja de existir,
cuando existe un déjà vu.

Colombófilo

I

Tras hecatombe radioactiva, no quedan las cucarachas,
quedan palomas, palomas te digo,
porque se las han ingeniado ya siglos,
para estar entre nostros sin estarlo, te digo,
para curiosear entre los ámbitos humanos,
escuchándolo todo y aprendiendo a querernos,
hasta que deja de servirles una civilización cruenta,
que las desecha y repliega, a pieles de plazuelas,
y es entonces, te digo, es ese rudo instante entonces,
el porqué las palomas vuelan.

II

Caminé por la vereda de las palomas,
y me sentí como siempre.
Es decir, como paloma:
un poco estúpido, meneando la cabeza,
aparentando que en el fondo no soy más inteligente,
cuando hago a través de mi mirada roja con negro,
un riguroso estudio de la condición humana, arquitectura
y migajas de pan. Un estudio sin método,
pero sí guardando las alas, un pie detrás del otro,
estirando el cuello, de atrás adelante y atrás, adelante.
Y los niños me miraban, sí, los niños,
y se me antojaron infelices a futuro
por lo que quise divertirlos, en un intento pueril
volando de un lado al otro, dejándome perseguir.
Y me pregunté por qué los adultos no persiguen
sólo miran, hundidos de rabia tirando colillas
sólo miran
a las palomas, deseando patearlas,
asqueados las pasan de largo.

III

La reina de belleza que se corona,
estableciendo un Miss equis o yé en la esquina,
sonriendo eterna, hondeando la mano,
no sabe que se parece
no, no lo sabe,
a esa paloma mía, que me dieron en una tienda
de artículos religiosos y libros para niños.
Las dos son palomas que se yerguen,
orgullosas,
extendiendo sus alas, en fondo oscuro,
blancas tan blancas, que se presumen
inalcanzables. Féminas libres, libres y bellas.
Y pienso que así, así no son las palomas...
somos seres duros, con alas esquirlas
manchadas de ollín y chicles vagabundos,
con primaveras pasadas, grises en calles grises,
rodeadas de caca paloma, siendo vistas por todos,
como caca de paloma,
escondiéndose del calentamiento global,
del calentamiento social
y de la crisis.

IV

Hoy llegué a mi techo de paloma hecho paloma
y vi que hay un techo, que se llama pecho de paloma,
y vi las palomas, hechas en su techo.
Y descubrì que es, hasta eso, divertido
ser animal híbrido, que brilla morado a ratos,
que se tiñe de verde, sólo al mirarlo
muy, muy de cerca.
Y oculto ahí, en los campanarios de mí mismo,
en el alfeizar desgajado de azotea,
le pregunté a las palomas si sabían,
que eran demasiado famosas, para vivir de las migajas.
Prince grabó, When doves cry,
José, José, Gavilán o paloma,
y el hippie porta la huella de una paloma,
y el papa soltaba palomas en sus visitas,
y hay un jabón con paloma eslogan,
y la Comisión de Derechos Humanos, tiene una palomita,
y paloma es el signo de Amistad Cristiana,
y también un tiempo, de Amnistía Internacional.
Y las palomas no saben.
No, no lo saben.
Icono de libertad, pureza, vida
viven en el encierro, sucias, en una vida
que me gusta infrahumana, mas poca vida.

V

Ayer te llame paloma,
perfecta paloma mía,
y hoy eres tan sólo recuerdo,
del sonido que alzaste al vuelo.
Yo soy el niño que vuela,
detrás de ti, paloma
inalcanzable.

VI

Yo creo,
que a Dios le gustan las palomas:

Noé soltó un cuervo,
para ver si el arca había aparcado.
Dios regresa una paloma
con una rama de olivo, en el pico.
Una paloma baja, en el bautizo del Cristo,

Éste es, mi Hijo amado,
en el que tengo complascencia.

A lo mejor, a la imagen de una paloma,
Dios hizo a los seres humanos:
ambos podrían vivir, a Su Imagen y Semejanza,
pero no, siguen en las plazas,
comiéndose las migajas,
de otros un poco más torpes.

VII

Vuela, vuela, palomita,
viajando en los tendederos,
búrlate de lo que ves,
mientras cruzas cinco cielos,

VIII

Paloma: sust.
pragmática de la ironía,
mientras se pasea por inercia,
a través de una Alameda.

Poema surrealista de Ameyali y Oquendo de Amat

Cortesìa, de Vicente Rojo.

La dedicatoria es obvia:
para Ameyali, con todo cariño.

Ameyali es un dulce paraguas que sobresale entre los campos de sombrilla)
porque así percibo la mascarada de luchadores cuando se inundan mis maderas rotas)
como de felpa abanderadas con agridulce
al llenarse de arena en los zapatos
Estupefacientes divertidos y desamores bucólicos
tus ojos palomas se divierten al circular el Centro
preguntando dónde maples quedan líneas hojas hostiles
las tropicales bicentenarias de otros ratos menos lánguidos
y te respondo febril que quién sabe peniscilina no me importa
Aprovéchate mejor de café invitación.

Para mamá, en su día

Un día, cuando niño, usé una botella de Domecq y la cubrí de bolitas de papel. A eso le llamé "florero",
y se lo regalé a mamá. Hoy no encontré una botella de Domecq, pero sí algunas palabras.

Le hace falta una licuadora al batir la cocina entera, señora.
Y presumo con todo ahínco que la considero histérica en pleno.
Grita y me mira desafiante, repitiendo, que el recibo de luz
ha llegado a llegar a más de dos mil pesos,
o si estoy operado del cerebro, en su defecto, o ese "en qué estabas pensando". )

Vive en juegos de refranes y museos de refractarios;
la cocina no es su fuerte, pero eso sí, sabe que amo las sopas,
tanto como nuestras convesaciones.

Ante el plato humeante me dice,
"un día buscarás tu propia mujer para que te haga sopa"
(en medio de su voz, una especie de futuro recuerdo,
del hombre de bien que siempre me ha soñado),
y adereza con su impaciencia, la elegía de los retornos.

Detesta que escuche Ac/Dc a todo volumen.
Ella le gusta más Joan Baez, o en su defecto, Jefferson Airplane.

Cuando avienta sus zapatos y se tira al piso,
me hace recordar que nadie le enseñó modales,
o lo bien que nos hace el olvidarlos esas tardes
en que la vida perra nos ha arrancado mucho.

No entiendo cómo parece saberlo todo. Absolutamente, todo.
Como si tuviera el superpoder de divisar una radiografía de mis días,
a través de mi boca postura.
Una pitonisa entregada al brebaje de los suelos relucientes,
a los baños que huelen a limpio, al reloj atragantador del hijo más nocturno,)
fincada en la oración y en el estudio bíblico,
espera, para menearme las buenas noches con el rostro.
Teóloga de cabecera y filósofa de cómoda,
me pregunto si existen ocasiones en que se recuerde,
en ese Acapulco de los años sesenta, en esa motocicleta de los setenta,)
en los mítines de protesta, con el cabello a la Janis Joplin,
en un accidente automovilístico que casi le quita la vida.

Yo edípico niño, le decía: "de grande me voy a casar contigo",
y a punto de adulto, ya Edipo sin ojos, me pregunto
si he de conocer mujer alguna, de la fuerza que tiene mi madre.

Se solicita Azucena

De edad indefinida y niñez eterna.
Mucho cerebro, corazón mayor.
Disponibilidad de horario, para amar en todo tiempo,
sobretodo a la vida, aunque juegue con ella a las patadas.
Medida estrecha (es decir tamaño, pequeño (S),
ojos grandes y sonrisa inmensa, pero compacta en el todo;
tan pequeña como para ocurrírsele, las ideas más grandes).
Intensa. Habil en el grito o en la multiplicación de letras,
(i.e.: Elooooooooooooooy!)
en la generación espontánea de placeres,
y en la humildad de reconocer en otros, la facultad de dar consejos.
Leal a sus cariños y siempre lista para ofrecer abrazos.
Que jamás pierda el anhelo de extrañarlo a uno,
así el tiempo que no lo haya visto, sea tan sólo una semana.
Curiosa. Debe glosar con mucho porte, moviendo los brazos,
girando mucho, menéandose,
que acaba de leer Las Dionisiacas.
Y debe obsesionarse con el arte, con el arte-fenómeno y el espíritu artístico.)
Apasionarle el dadá, y cuidar la imagen que tiene de Jodorowsky.
Debe entender que la vida es una gran orquesta, y que en ésta,
ella representa un saxofón dulce, mientras otros, somos un cello.
De amplísimo sentido humano, debe sopesar un viaje internacional,
a cambio de hacer lo correcto.
Debe berrear desesperada por lo ridículo, y después partir el cielo a carcajadas.)
Sólo así se sabrá, que es visceral por naturaleza y que su oficio, se llama sentimiento.)
Incapaz de romper un corazón, debe haber aprendido,
que a lo benigno se le antepone el ser honesta.
Deben gustarle las niñas, pero sólo en apariencia perfromativa,
ya que en el fondo es de todos saber, lo mucho que le atrae el sexo aopuesto.)
Debe amar a su hermano, y permitirse fascinarse
con cosas tan pequeñas como ella:
los dientes de león, el camino a casa, un par de pantunflas rosas,
o una fotografía de Enrique Bunbury en la puerta de su habitación.
Debe querer correr desnuda por París, entre flores y dragones,
y horadar la cartulina del cielo, para decir "son estrellitas" cuando la luz se cuele.)
Hábil bailarina, no sólo en el clásico, sino también en el ská.
Y usar vestidos teñidos, y combinaciones estratosféricas,
como un gorrito Manu Chao-styled o pantalones "hágalos usted mismo".
Apoyo incondicional. Mimos en todo tiempo.
Francoparlante, y batallando por un inglés perfecto.

Se reciben solicitudes por correo electrónico, en este domicilio.
0:00 a 3:00 A.M.

Pesquisa

Su hermano es autista.
Tiene una hermana pequeña, y sus padres nunca están,
y su papá le grita a la madre (como si fuese a golpearla).
Ella es la mujer de la casa.
Hoy recibió una llamada amenazante,
"o nos das dinero o te mato", una cosa así, me contó todo.
Hoy me llevó a su casa.
Vi a su hermano autista, desnudo; corría,
y ella lo perseguía pensando, arreglando mil cosas,
teniendo apenas el tiempo, para sentirse apenada conmigo;
y yo, tratando de ayudarla, pero sin llegar a nada, sirviendo de nada.
Tres segundos de calma, la hermana pequeña ya requiere algo,
cuatro minutos después, el hermano hace ruidos,
y corre hacia mí.
Ella lo regaña en coreano,
y me ayuda a hacer la tarea.
Ella se ve fuerte en su casa,
luego vamos a la plaza, ella va al baño.
Yo la sigo sin que ella se dé cuenta,
y sólo escucho cómo llora:
llora como una niña, como una niña pequeña, tan pequeña que llora...
no es fuerte ni poderosa ni sabia ni lo soporta
sólo llora.
Y cuando le pregunto si está bien,

ella me dice que sí,

y yo le respondo no mames, que mírate, que estás mal.

Ven, sal.
Llórame encima.

Y se derrumba toda ella, se derrumba
con sus dolores, broncas, amores y sentimientos.
Sobre mí, y yo me hago la fuerte, pero en el fondo
me siento rara.
No sé. Me siento rara.

Instrucciones para entender un poema efímero

De "Poemas Efímeros", el primero poemario de Eloy Caloca Lafont...aparición próxima.
Con previo proselitismo.

1. Sobre el Post-kitsch y la parodización
El beso no es beso, porque el beso no existe,
tan pronto el torpe osa profanarlo.
Es más bien, beso que esconde,
las armas secretas que nos componen desde Wagner,
un inicuo asomo de sonrisa rutilante.
Antítesis perpetua: amar es combatir,
lo dijo Octavio Paz, y Pat Benattar, después.
Pero en nociones postmodernas,
amar no es combatir, sino un amacombate.
Burla es lágrima, pestaña es lengua,
y el híbrido, un ojo único, que todo mira.
No se traza esa frontera virtual de hilo de media.

2. Sobre la Post-metafísica
Se acabó la orientación, fenomenológica y reflexiva.
Si se habla de Dios, se habla de Dios desde la vida,
del hombre que mira al cielo, antes de desayunar,
y encomienda su día al Hermoso Creador, antes de desenfundar el periódico.)
No me interesa la muerte, dijo el salmista,
más allá de esta muerte en vida,
ni escribo sobre la muerte,
ni escribo desde la muerte.
Me gusta plasmar, tal vez, eso que emana de a diario:
flores plásticas y azules cielos, modificados con PhotoShop,
las implicaciones del nerd, en era hiperconsumista,
¿esa palabra, geek, qué diantres significa?,
qué se siente enamorarse, de otro póster de anaquel,
o la nostalgia por un futuro, o por el simple olor del futuro
pueril, distópico, catastrófico; de a perdida: Los Supersónicos.

3. Sobre la crítica, estética, vanguardia y rebeldía:
Vanguardia, pasa a segundo término,
termino medio o bien cocido,
si el fenómeno-poema ha de cumplir,
su primada misión de diplomacia: critica y rebeldía.
Estética, no te me sientas,
también eres importante, no creas que no, lo eres todo.
Los fenómenos-poema, son ladrillos, al final,
de otra pared estética, que es ladrillo de una más grande,
la de la poética postmoderna (o anti-poética postmoderna, yo diría).

4. Sobre el fin de la dialéctica:
Todo esto es un gran teatro y lo sabemos.
El niño dejó de creer en Santa, ¡ha cumplido los diez!
los padres no lo sabían (convenientemente, no sabían).

¡¡¡Nuevo pacto ficcionario!!!:
los padres se visten de Santa,

el niño se viste de carta.

No hay que luchar contra el sistema, si nos ha de tocar juguete,
y tanto Santa como Marx, son barbones agradables, hasta eso,
que palidecieron, a nivel metarrelato, más allá de los años sesenta.
Modernidad, igual a una turba roja, arrancando una cabeza.
Postmodernidad igual, a "kiddles" en un sofá, calquier mañana de sábado)
comen Kentucky, juegan exbox y toman Coca, pero esperen a que se harten,)
que ellos también saben leer a Vatimo, Kapuscinsky, Althusser y Mattelart.)

5. Sobre la fetichización de los grandes mitos:
Aceptémoslo, juventud, Jim Morrison, John Lennon, Kurt Kobain o el Ché, no vendrán.)
Pero me mandaron decir,
que les traiga unas playeras, llaveros, tenis, posters y fotos de Google,
con nombre y autógrafo, preciosas.
Mis poemas, dice el salmista,
siguen la lógica de Benjamin,
Benjamin primero, Benjamin después, al final también, y más en el medio,)
¿por qué benjamista?:
La obra de arte en la era, de su reproducibilidad técnica.)
¡Aquí se critica ver
a Ernst, Miró, Dalí, Munch, Van Gogh y Monet,
en cajetillas de Camel, o en portadas de otra libreta!
Los mitos, de ver a los fetiches, les daría diarrea...
Rosa Luxemburgo, golpearía gustosa a Kate Perry.

6. Sobre la presentificación del pasado:
De entrada, ¿qué ganas de ver,
a Morrison, a Lennon, a Kobain y al Ché,
si hace un friego se murieron?
Lo que hoy posee estética y es arte, dice el salmista,
debe obedecer a la crítica de Habermas, y a la sublimación de Freud,)
si es mero placer hedonista, a cambio de un buen varo, cae en ser una falacia.)
Abunda el lugar común que a la escena, se reintegra.
El cadáver maquillado, el argumento reseteado.
La misma historia dos veces, escrita con nombres distintos.)
Nuevos libros adolescentes de vampiros, maguitos, y nuevas cenicientas.)

7. Sobre la ironía:
(Léase con voz de trailer de película):
En la era de la decepción,
donde las revoluciones, manipuladas por el marketin´, poco funcionan,)
cuando sabemos que nada importa más, si no es rentable,)
que todo "gadget" nos durará, unos pocos meses,
no nos queda otra cosa...
que reírnos un poco, de cuan irónica es esta vida postmoderna.)
Por ejemplo, dice el salmista,

La tarjeta maestra:
Libro de los pasajes, de Walter Benjamin, $ 2909.00
Obras, Vol 1., de Walter Benjamin, $ 709.00 en descuento.
Obras, Vol 2., de Walter Benjamin, $ 709.00 en descuento.

Ver el arte de otra manera...no tiene precio.

8. Sobre lo efímero:
La mayoría de las referencias,
contenidas en un poema, de efímera naturaleza,
son como el video You-Tube.
Nadie la recordará el día de mañana.
Use it and loose it
El poema se autodestruye en unos cuantos meses.
De menos, queda el sabor de boca, y la fe,
de que vienen nuevos poemas efímeros.

9. Sobre la creatividad:
Haga favor de rellenar con letra de molde:

______________________________________________________

Amor de tropos

(Second edit de la primera versión de estudio, perdida tras el incendio de Eloyfiesto Records Ltd.)

para el buen "Gallo", bajo petición cruda, en una madrugada.

Tu vida es el leit motiv de mi vida,
anagnórisis perdida, mas bien envuelta
en la preciada analepsis de pintar primero
ese nexo delicioso, delirante, aliterativo,
que es la prolepsis que tras lágrimas y añicos,
nos condujo al buen camino de perdernos.

Te busqué dormida, sinalefa abducta,
y encontré una metáfora malhecha, muy pueril,
como el retruécano que te compuse la vez aquella,
en la lejana servilleta neobarroca.

Nostalgia nebulosa, epíteto de juventud,
y oximoron sublime, ninfómana virginal.
De cierto, de cierto, os digo, reticencia tortuosa,
que la prosopopeya perecerá,
un día las aceras, dejarán de escandirme tu nombre.

Hipérbole, hipérbatón, hipérreal
mise en abime,
necesidad, de alterar un intertexto,
y de seguir siendo el más pobre de los poetas,
que te esgrima escalando las estrellas.

Pigmalion

I

Londres, Reino Unido, mayo 2, 2009.
Los técnicos de New Wave Int. Co. aprobaron
y montaron el día de ayer por la tarde,
las 542 cámaras cíclopes que recubrirán desde la próxima semana)
con su traviesa omnipresencia, la Pigmalion Mansion©,
en donde 12 concursantes, por 173 días, mostrarán
su ardua lucha por el conocmiento, a cambio del amor verdadero.
La mansión tiene, 3 jacuzzis, piscina exclusiva y grand class,
salón de lectura y hall de conferencias, espacio neofigurativo
con originales de Duchamp, Botero, Verni y José Luis Cuevas,
y una biblioteca que incluye, quince millones de fascímiles, entre los cuales se encuentran,)
autografiados por Ferlinghetti, Wilde, Bretón y Ruben Darío.
Las chicas podrán disponer, de un acerbo virtual inigualable:
3526 publicaciones diarias, con periódicos, revistas y journals,
acceso directo a los archivos, de cada universidad del mundo, de todo gobierno del mundo, de hemerotecas, de todo el mundo.)
No te pierdas Pigmalion, la próxima semana, a las cuatro de la tarde,
sólo, por vi-eich-uan (Vh1).

II

Las reglas, chicas, serán las siguientes:
yo, el afortunado, Doctor por John Hopkins University, Harvard Univesrsity, y honoris causa, en London School of Economics,)
habiendo culminado Estética, en Irvine, Salamanca y Boloña,
comienzo a cambiarles el nombre, para cada eliminación.
(Y comienza a hacerlo, escribe en etiquetas, My name is:
Penélope, Beatriz, Diótima,

Laura, Perséfone, María,

Solveig, Atenea, Rosario, Clarice, Filotea,
y al final, con el marcador indeleble,
esboza...Silvia-Pla-t-t...)
Expulsaré a cada una, cada semana, si no pasa con las pruebas,
de salvarse, se le otorgará a cada una un libro, con un ensayo de Borges de las Otras Inquisiciones,)
para instalarlas, y cualquier cosa que se ofrezca,
Hermes Chuty, mi mayordomo, ha de mostrarles sus aposentos...

III

Cable Guía, agosto 4, 2009: Se acerca la final de Pigmalion, ¡no te la puedes perder!)
Las "musitas" como el Doctor las llama, se han preparado arduamente,)
por casi 100 días, en una infinidad de temas y materias:
postestructuralismo, marxismo avanzado, epistemología,
filología, teoría crítica, lógica lockiana, aristotélica, humiana, pierciana,)
idealismo hegeliano, pragmatismo y cocina.
Pasando pruebas como explicar la teoría general de los sistemas, en quince minutos,)
una tesis sobre la condición postmoderna, de 100 a 120 páginas,
y escribir un poemario, basándose, tan sólo en Rimbaud y Oquendo de Amat.)
No te pierdas el final de esta reñida competencia.)

IV

Pigmalion, pitch para spot de televisión:
Toma: Doctor y Diótima en el jacuzzi. Discuten El retrato del artista adolescente.)
Secuencia: Diótima y SilviaPlatt peleando, sobre una cama:
discuten quién es mayor, si Habermas o Adorno...
Toma: Perséfone sonriendo,
Toma: Doctor encolerizado, moviendo la cabeza en señal de negación,)
Cortinilla: Pigmalion...4:00 p.m.

V

Memorandum de la Producción de Pigmalion, agosto 3, 2009:
Por causas de salud, Atenea deja el show.
Dolores de cabeza, gritos iracundos,
pretensiones de suicidio.
Favor de comunicarlo a la audiencia, en emisión siguiente,
Gracias.

VI

Pigmalion, Final, transcript de producción:
Doctor: I know it has been though, and both of you deserve to date my brain, but dear petit
muses,)
I have to take a choice,
and my glances have already chosen a path,
something else to say?
Diotima: I love you and you´re so cute, you know, you´re hot...
Penelope: it would be a post-kitsch and ironic metareference to the sintagmatic line of this show,
if I just hold you, kiss you and tell you, "if you say `mine`, I would say yes" (Joyce).)

La elección es obvia, y el Doctor correrá a besarla.

VII
Todo se cubre de oscuridad,

Vh1 productions, copyright MMIX.

Preludio Primero de J.S. Bach (para Cello)

Proemio.
Viéndote
en torno a los arlequines que prevaricaban,
supongo, te conocí lo suficiente.
No me vengas a negar que en aquella noche,
no nos deseábamos insumisos.
Supimos que de tocarnos, aquel peligro,
-tesura, melancolía, sonrisa, estornudo-
sería al final otro factor que ya de sobra conocemos.
Pretendíamos ser devueltos,
viscosamente delicados,
a una niñez lasciva, como de viento fotográfico,
como de alfil y ministro,
en la probada de trémulas insondables
y de ese impulso de ser rémora en tu cuello.
Embarrándonos,
en el desconocimiento de la noción de cualquier límite,
catando en las manos, el sudor de las miradas.
Adagio.
Me sentí un caballero,
mas en el fondo, pretendía sólo impresionarte.
Pensaba,
que dejar a un lado aquellas mangas
al invitarte entre esas sienes canas que aún no tengo,
era motivo para verte pensando,
lo mucho que te admiro.
Allegro pasé la mano por tu pelo, besé tus pies,
non molto te imagino resurgiendo,
sentado ahora,
tan gustosamente resignado, en espera de otro beso, pálidamente.
-Allegro, suave paso,
suaves tus pasos,
que son pasar mis "me encantas" por tu lóbulo,
que son el soplo en tu barbilla, tomar tu mano...
decir,
"ya es tarde,
mi perla flojonaza".
Silencio.
Se acurrucaba un murmullo cubriendo la mueca,
estirabas los brazos, exhalas,
el susurro lamentaba,
todo eso que no amas.
Silencio.
Algo exhumas,
-¿sabes por qué es lindo...el cello?
-No tengo (tenerte así es lo que me mata)
...sí...no tengo (tenerte así, lo que me enerva)
....idea...
-tienes...debes abrazarlo,
para poderlo tocar...
-El cello debe ser sincero...
o de menos, dejarse querer.,
es lo poco que de música, yo entiendo.
Coda.
Los tonos disminuyen,
los besos se van gradando,
y entre las fotografías que nos quedaron
se esculpe lo cómplices que fuimos,
bajando de volumen.