Para mamá, en su día

Un día, cuando niño, usé una botella de Domecq y la cubrí de bolitas de papel. A eso le llamé "florero",
y se lo regalé a mamá. Hoy no encontré una botella de Domecq, pero sí algunas palabras.

Le hace falta una licuadora al batir la cocina entera, señora.
Y presumo con todo ahínco que la considero histérica en pleno.
Grita y me mira desafiante, repitiendo, que el recibo de luz
ha llegado a llegar a más de dos mil pesos,
o si estoy operado del cerebro, en su defecto, o ese "en qué estabas pensando". )

Vive en juegos de refranes y museos de refractarios;
la cocina no es su fuerte, pero eso sí, sabe que amo las sopas,
tanto como nuestras convesaciones.

Ante el plato humeante me dice,
"un día buscarás tu propia mujer para que te haga sopa"
(en medio de su voz, una especie de futuro recuerdo,
del hombre de bien que siempre me ha soñado),
y adereza con su impaciencia, la elegía de los retornos.

Detesta que escuche Ac/Dc a todo volumen.
Ella le gusta más Joan Baez, o en su defecto, Jefferson Airplane.

Cuando avienta sus zapatos y se tira al piso,
me hace recordar que nadie le enseñó modales,
o lo bien que nos hace el olvidarlos esas tardes
en que la vida perra nos ha arrancado mucho.

No entiendo cómo parece saberlo todo. Absolutamente, todo.
Como si tuviera el superpoder de divisar una radiografía de mis días,
a través de mi boca postura.
Una pitonisa entregada al brebaje de los suelos relucientes,
a los baños que huelen a limpio, al reloj atragantador del hijo más nocturno,)
fincada en la oración y en el estudio bíblico,
espera, para menearme las buenas noches con el rostro.
Teóloga de cabecera y filósofa de cómoda,
me pregunto si existen ocasiones en que se recuerde,
en ese Acapulco de los años sesenta, en esa motocicleta de los setenta,)
en los mítines de protesta, con el cabello a la Janis Joplin,
en un accidente automovilístico que casi le quita la vida.

Yo edípico niño, le decía: "de grande me voy a casar contigo",
y a punto de adulto, ya Edipo sin ojos, me pregunto
si he de conocer mujer alguna, de la fuerza que tiene mi madre.

Se solicita Azucena

De edad indefinida y niñez eterna.
Mucho cerebro, corazón mayor.
Disponibilidad de horario, para amar en todo tiempo,
sobretodo a la vida, aunque juegue con ella a las patadas.
Medida estrecha (es decir tamaño, pequeño (S),
ojos grandes y sonrisa inmensa, pero compacta en el todo;
tan pequeña como para ocurrírsele, las ideas más grandes).
Intensa. Habil en el grito o en la multiplicación de letras,
(i.e.: Elooooooooooooooy!)
en la generación espontánea de placeres,
y en la humildad de reconocer en otros, la facultad de dar consejos.
Leal a sus cariños y siempre lista para ofrecer abrazos.
Que jamás pierda el anhelo de extrañarlo a uno,
así el tiempo que no lo haya visto, sea tan sólo una semana.
Curiosa. Debe glosar con mucho porte, moviendo los brazos,
girando mucho, menéandose,
que acaba de leer Las Dionisiacas.
Y debe obsesionarse con el arte, con el arte-fenómeno y el espíritu artístico.)
Apasionarle el dadá, y cuidar la imagen que tiene de Jodorowsky.
Debe entender que la vida es una gran orquesta, y que en ésta,
ella representa un saxofón dulce, mientras otros, somos un cello.
De amplísimo sentido humano, debe sopesar un viaje internacional,
a cambio de hacer lo correcto.
Debe berrear desesperada por lo ridículo, y después partir el cielo a carcajadas.)
Sólo así se sabrá, que es visceral por naturaleza y que su oficio, se llama sentimiento.)
Incapaz de romper un corazón, debe haber aprendido,
que a lo benigno se le antepone el ser honesta.
Deben gustarle las niñas, pero sólo en apariencia perfromativa,
ya que en el fondo es de todos saber, lo mucho que le atrae el sexo aopuesto.)
Debe amar a su hermano, y permitirse fascinarse
con cosas tan pequeñas como ella:
los dientes de león, el camino a casa, un par de pantunflas rosas,
o una fotografía de Enrique Bunbury en la puerta de su habitación.
Debe querer correr desnuda por París, entre flores y dragones,
y horadar la cartulina del cielo, para decir "son estrellitas" cuando la luz se cuele.)
Hábil bailarina, no sólo en el clásico, sino también en el ská.
Y usar vestidos teñidos, y combinaciones estratosféricas,
como un gorrito Manu Chao-styled o pantalones "hágalos usted mismo".
Apoyo incondicional. Mimos en todo tiempo.
Francoparlante, y batallando por un inglés perfecto.

Se reciben solicitudes por correo electrónico, en este domicilio.
0:00 a 3:00 A.M.

Pesquisa

Su hermano es autista.
Tiene una hermana pequeña, y sus padres nunca están,
y su papá le grita a la madre (como si fuese a golpearla).
Ella es la mujer de la casa.
Hoy recibió una llamada amenazante,
"o nos das dinero o te mato", una cosa así, me contó todo.
Hoy me llevó a su casa.
Vi a su hermano autista, desnudo; corría,
y ella lo perseguía pensando, arreglando mil cosas,
teniendo apenas el tiempo, para sentirse apenada conmigo;
y yo, tratando de ayudarla, pero sin llegar a nada, sirviendo de nada.
Tres segundos de calma, la hermana pequeña ya requiere algo,
cuatro minutos después, el hermano hace ruidos,
y corre hacia mí.
Ella lo regaña en coreano,
y me ayuda a hacer la tarea.
Ella se ve fuerte en su casa,
luego vamos a la plaza, ella va al baño.
Yo la sigo sin que ella se dé cuenta,
y sólo escucho cómo llora:
llora como una niña, como una niña pequeña, tan pequeña que llora...
no es fuerte ni poderosa ni sabia ni lo soporta
sólo llora.
Y cuando le pregunto si está bien,

ella me dice que sí,

y yo le respondo no mames, que mírate, que estás mal.

Ven, sal.
Llórame encima.

Y se derrumba toda ella, se derrumba
con sus dolores, broncas, amores y sentimientos.
Sobre mí, y yo me hago la fuerte, pero en el fondo
me siento rara.
No sé. Me siento rara.

Instrucciones para entender un poema efímero

De "Poemas Efímeros", el primero poemario de Eloy Caloca Lafont...aparición próxima.
Con previo proselitismo.

1. Sobre el Post-kitsch y la parodización
El beso no es beso, porque el beso no existe,
tan pronto el torpe osa profanarlo.
Es más bien, beso que esconde,
las armas secretas que nos componen desde Wagner,
un inicuo asomo de sonrisa rutilante.
Antítesis perpetua: amar es combatir,
lo dijo Octavio Paz, y Pat Benattar, después.
Pero en nociones postmodernas,
amar no es combatir, sino un amacombate.
Burla es lágrima, pestaña es lengua,
y el híbrido, un ojo único, que todo mira.
No se traza esa frontera virtual de hilo de media.

2. Sobre la Post-metafísica
Se acabó la orientación, fenomenológica y reflexiva.
Si se habla de Dios, se habla de Dios desde la vida,
del hombre que mira al cielo, antes de desayunar,
y encomienda su día al Hermoso Creador, antes de desenfundar el periódico.)
No me interesa la muerte, dijo el salmista,
más allá de esta muerte en vida,
ni escribo sobre la muerte,
ni escribo desde la muerte.
Me gusta plasmar, tal vez, eso que emana de a diario:
flores plásticas y azules cielos, modificados con PhotoShop,
las implicaciones del nerd, en era hiperconsumista,
¿esa palabra, geek, qué diantres significa?,
qué se siente enamorarse, de otro póster de anaquel,
o la nostalgia por un futuro, o por el simple olor del futuro
pueril, distópico, catastrófico; de a perdida: Los Supersónicos.

3. Sobre la crítica, estética, vanguardia y rebeldía:
Vanguardia, pasa a segundo término,
termino medio o bien cocido,
si el fenómeno-poema ha de cumplir,
su primada misión de diplomacia: critica y rebeldía.
Estética, no te me sientas,
también eres importante, no creas que no, lo eres todo.
Los fenómenos-poema, son ladrillos, al final,
de otra pared estética, que es ladrillo de una más grande,
la de la poética postmoderna (o anti-poética postmoderna, yo diría).

4. Sobre el fin de la dialéctica:
Todo esto es un gran teatro y lo sabemos.
El niño dejó de creer en Santa, ¡ha cumplido los diez!
los padres no lo sabían (convenientemente, no sabían).

¡¡¡Nuevo pacto ficcionario!!!:
los padres se visten de Santa,

el niño se viste de carta.

No hay que luchar contra el sistema, si nos ha de tocar juguete,
y tanto Santa como Marx, son barbones agradables, hasta eso,
que palidecieron, a nivel metarrelato, más allá de los años sesenta.
Modernidad, igual a una turba roja, arrancando una cabeza.
Postmodernidad igual, a "kiddles" en un sofá, calquier mañana de sábado)
comen Kentucky, juegan exbox y toman Coca, pero esperen a que se harten,)
que ellos también saben leer a Vatimo, Kapuscinsky, Althusser y Mattelart.)

5. Sobre la fetichización de los grandes mitos:
Aceptémoslo, juventud, Jim Morrison, John Lennon, Kurt Kobain o el Ché, no vendrán.)
Pero me mandaron decir,
que les traiga unas playeras, llaveros, tenis, posters y fotos de Google,
con nombre y autógrafo, preciosas.
Mis poemas, dice el salmista,
siguen la lógica de Benjamin,
Benjamin primero, Benjamin después, al final también, y más en el medio,)
¿por qué benjamista?:
La obra de arte en la era, de su reproducibilidad técnica.)
¡Aquí se critica ver
a Ernst, Miró, Dalí, Munch, Van Gogh y Monet,
en cajetillas de Camel, o en portadas de otra libreta!
Los mitos, de ver a los fetiches, les daría diarrea...
Rosa Luxemburgo, golpearía gustosa a Kate Perry.

6. Sobre la presentificación del pasado:
De entrada, ¿qué ganas de ver,
a Morrison, a Lennon, a Kobain y al Ché,
si hace un friego se murieron?
Lo que hoy posee estética y es arte, dice el salmista,
debe obedecer a la crítica de Habermas, y a la sublimación de Freud,)
si es mero placer hedonista, a cambio de un buen varo, cae en ser una falacia.)
Abunda el lugar común que a la escena, se reintegra.
El cadáver maquillado, el argumento reseteado.
La misma historia dos veces, escrita con nombres distintos.)
Nuevos libros adolescentes de vampiros, maguitos, y nuevas cenicientas.)

7. Sobre la ironía:
(Léase con voz de trailer de película):
En la era de la decepción,
donde las revoluciones, manipuladas por el marketin´, poco funcionan,)
cuando sabemos que nada importa más, si no es rentable,)
que todo "gadget" nos durará, unos pocos meses,
no nos queda otra cosa...
que reírnos un poco, de cuan irónica es esta vida postmoderna.)
Por ejemplo, dice el salmista,

La tarjeta maestra:
Libro de los pasajes, de Walter Benjamin, $ 2909.00
Obras, Vol 1., de Walter Benjamin, $ 709.00 en descuento.
Obras, Vol 2., de Walter Benjamin, $ 709.00 en descuento.

Ver el arte de otra manera...no tiene precio.

8. Sobre lo efímero:
La mayoría de las referencias,
contenidas en un poema, de efímera naturaleza,
son como el video You-Tube.
Nadie la recordará el día de mañana.
Use it and loose it
El poema se autodestruye en unos cuantos meses.
De menos, queda el sabor de boca, y la fe,
de que vienen nuevos poemas efímeros.

9. Sobre la creatividad:
Haga favor de rellenar con letra de molde:

______________________________________________________

Amor de tropos

(Second edit de la primera versión de estudio, perdida tras el incendio de Eloyfiesto Records Ltd.)

para el buen "Gallo", bajo petición cruda, en una madrugada.

Tu vida es el leit motiv de mi vida,
anagnórisis perdida, mas bien envuelta
en la preciada analepsis de pintar primero
ese nexo delicioso, delirante, aliterativo,
que es la prolepsis que tras lágrimas y añicos,
nos condujo al buen camino de perdernos.

Te busqué dormida, sinalefa abducta,
y encontré una metáfora malhecha, muy pueril,
como el retruécano que te compuse la vez aquella,
en la lejana servilleta neobarroca.

Nostalgia nebulosa, epíteto de juventud,
y oximoron sublime, ninfómana virginal.
De cierto, de cierto, os digo, reticencia tortuosa,
que la prosopopeya perecerá,
un día las aceras, dejarán de escandirme tu nombre.

Hipérbole, hipérbatón, hipérreal
mise en abime,
necesidad, de alterar un intertexto,
y de seguir siendo el más pobre de los poetas,
que te esgrima escalando las estrellas.

Pigmalion

I

Londres, Reino Unido, mayo 2, 2009.
Los técnicos de New Wave Int. Co. aprobaron
y montaron el día de ayer por la tarde,
las 542 cámaras cíclopes que recubrirán desde la próxima semana)
con su traviesa omnipresencia, la Pigmalion Mansion©,
en donde 12 concursantes, por 173 días, mostrarán
su ardua lucha por el conocmiento, a cambio del amor verdadero.
La mansión tiene, 3 jacuzzis, piscina exclusiva y grand class,
salón de lectura y hall de conferencias, espacio neofigurativo
con originales de Duchamp, Botero, Verni y José Luis Cuevas,
y una biblioteca que incluye, quince millones de fascímiles, entre los cuales se encuentran,)
autografiados por Ferlinghetti, Wilde, Bretón y Ruben Darío.
Las chicas podrán disponer, de un acerbo virtual inigualable:
3526 publicaciones diarias, con periódicos, revistas y journals,
acceso directo a los archivos, de cada universidad del mundo, de todo gobierno del mundo, de hemerotecas, de todo el mundo.)
No te pierdas Pigmalion, la próxima semana, a las cuatro de la tarde,
sólo, por vi-eich-uan (Vh1).

II

Las reglas, chicas, serán las siguientes:
yo, el afortunado, Doctor por John Hopkins University, Harvard Univesrsity, y honoris causa, en London School of Economics,)
habiendo culminado Estética, en Irvine, Salamanca y Boloña,
comienzo a cambiarles el nombre, para cada eliminación.
(Y comienza a hacerlo, escribe en etiquetas, My name is:
Penélope, Beatriz, Diótima,

Laura, Perséfone, María,

Solveig, Atenea, Rosario, Clarice, Filotea,
y al final, con el marcador indeleble,
esboza...Silvia-Pla-t-t...)
Expulsaré a cada una, cada semana, si no pasa con las pruebas,
de salvarse, se le otorgará a cada una un libro, con un ensayo de Borges de las Otras Inquisiciones,)
para instalarlas, y cualquier cosa que se ofrezca,
Hermes Chuty, mi mayordomo, ha de mostrarles sus aposentos...

III

Cable Guía, agosto 4, 2009: Se acerca la final de Pigmalion, ¡no te la puedes perder!)
Las "musitas" como el Doctor las llama, se han preparado arduamente,)
por casi 100 días, en una infinidad de temas y materias:
postestructuralismo, marxismo avanzado, epistemología,
filología, teoría crítica, lógica lockiana, aristotélica, humiana, pierciana,)
idealismo hegeliano, pragmatismo y cocina.
Pasando pruebas como explicar la teoría general de los sistemas, en quince minutos,)
una tesis sobre la condición postmoderna, de 100 a 120 páginas,
y escribir un poemario, basándose, tan sólo en Rimbaud y Oquendo de Amat.)
No te pierdas el final de esta reñida competencia.)

IV

Pigmalion, pitch para spot de televisión:
Toma: Doctor y Diótima en el jacuzzi. Discuten El retrato del artista adolescente.)
Secuencia: Diótima y SilviaPlatt peleando, sobre una cama:
discuten quién es mayor, si Habermas o Adorno...
Toma: Perséfone sonriendo,
Toma: Doctor encolerizado, moviendo la cabeza en señal de negación,)
Cortinilla: Pigmalion...4:00 p.m.

V

Memorandum de la Producción de Pigmalion, agosto 3, 2009:
Por causas de salud, Atenea deja el show.
Dolores de cabeza, gritos iracundos,
pretensiones de suicidio.
Favor de comunicarlo a la audiencia, en emisión siguiente,
Gracias.

VI

Pigmalion, Final, transcript de producción:
Doctor: I know it has been though, and both of you deserve to date my brain, but dear petit
muses,)
I have to take a choice,
and my glances have already chosen a path,
something else to say?
Diotima: I love you and you´re so cute, you know, you´re hot...
Penelope: it would be a post-kitsch and ironic metareference to the sintagmatic line of this show,
if I just hold you, kiss you and tell you, "if you say `mine`, I would say yes" (Joyce).)

La elección es obvia, y el Doctor correrá a besarla.

VII
Todo se cubre de oscuridad,

Vh1 productions, copyright MMIX.

Preludio Primero de J.S. Bach (para Cello)

Proemio.
Viéndote
en torno a los arlequines que prevaricaban,
supongo, te conocí lo suficiente.
No me vengas a negar que en aquella noche,
no nos deseábamos insumisos.
Supimos que de tocarnos, aquel peligro,
-tesura, melancolía, sonrisa, estornudo-
sería al final otro factor que ya de sobra conocemos.
Pretendíamos ser devueltos,
viscosamente delicados,
a una niñez lasciva, como de viento fotográfico,
como de alfil y ministro,
en la probada de trémulas insondables
y de ese impulso de ser rémora en tu cuello.
Embarrándonos,
en el desconocimiento de la noción de cualquier límite,
catando en las manos, el sudor de las miradas.
Adagio.
Me sentí un caballero,
mas en el fondo, pretendía sólo impresionarte.
Pensaba,
que dejar a un lado aquellas mangas
al invitarte entre esas sienes canas que aún no tengo,
era motivo para verte pensando,
lo mucho que te admiro.
Allegro pasé la mano por tu pelo, besé tus pies,
non molto te imagino resurgiendo,
sentado ahora,
tan gustosamente resignado, en espera de otro beso, pálidamente.
-Allegro, suave paso,
suaves tus pasos,
que son pasar mis "me encantas" por tu lóbulo,
que son el soplo en tu barbilla, tomar tu mano...
decir,
"ya es tarde,
mi perla flojonaza".
Silencio.
Se acurrucaba un murmullo cubriendo la mueca,
estirabas los brazos, exhalas,
el susurro lamentaba,
todo eso que no amas.
Silencio.
Algo exhumas,
-¿sabes por qué es lindo...el cello?
-No tengo (tenerte así es lo que me mata)
...sí...no tengo (tenerte así, lo que me enerva)
....idea...
-tienes...debes abrazarlo,
para poderlo tocar...
-El cello debe ser sincero...
o de menos, dejarse querer.,
es lo poco que de música, yo entiendo.
Coda.
Los tonos disminuyen,
los besos se van gradando,
y entre las fotografías que nos quedaron
se esculpe lo cómplices que fuimos,
bajando de volumen.