Biblioteca de Babel

Tlón, Ukbar, Orbis, Tertius,

correspondencia de Herbert Spencer,
la mano que mueve al alfil, y ese alfil cuya mano mueve,
Alejandría, la naturaleza de la mariposa, las manchas del guepardo
el Veda que al Homero que me encuentro, hace inmortal al sumergirlo,
la altura de la almena bizantina, y a cuántos guió Ulises, el prudente,
el fiero Arturo que desnuda, los bosques con su cierzo,
tigres, loterías, la locura y la prisión, omega y cero,
el Informe Brodie, las cajas chinas, los círculos concéntricos de arena,
las tantas traducciones del Quijote, las tardes de los gauchos, Martín Fierro,
la dialéctica del todo, el Dios hexagonal de Blass Pascal, el idealismo de Berkeley,
los ángeles de Swedenborg, las frases de Bacon, el aterrador murmullo de un espejo
...
todo esto y mucho, mucho más...
lo puedes encontrar en Wikipedia.

Farai un vers

Cabalgo y compongo un verso que trate de nada.

O puede ser que no cabalgue, considerando,
que ya nadie cabalga,
(por algo hay transporte urbano, taxis-bicicleta y patines del diablo,
que a veces, cuando son más necesarios, se retacan)
cabalga únicamente, la policía montada,
y de esos ya no hay, salvo en los parques.
Mas cabalga la mente, con todo y nosotros, montados encima,
de cómo sorber un cuello, a cómo hacer un buen poema,
de cómo montar el libro, a jinetear una lana, y de Baudelaire
a Wolverine, y de Gambito a César Vallejo, cuyo verso
se goza, sobretodo en-
cabalgado.
Y paso de cuál estación a hoy en la tarde, de aquella chica a esta otra bronca,
en cabalgata del vagón que mata el tiempo,
siendo el llanero solitario con libreta,
mientras diviso los relojes a galope,
y me esfuerzo en pensar, una vez y otra, siempre solo, en la nada.

Cambalache

Me gustaría en el vil fondo, yo no sé, muy en el fondo, vealo bien
hablar nopal y maguey, pa sentirme mexicano,
sacudirme los discursos y ser prieto como el higo,
nomás pa volver a creer, en eso que llaman mito,
porque trazan, dos que tres, unas lineas paralelas,
que incomodan en su juego, y más al verlas, porque chocan.

Nos parece,
que vivimos orgullosos, de una Patria de monedas,
de estampillas ya muy viejas, que si existe, caballero, ya no sé...

No tuvimos Conney Island, mas Feria en Chapultepec,
no hay pirámide Gizé, pero sí una gran Chichén.
No parimos a Neil Diamond, pero ve a José-José,
y Julissa, en lugar de Doris Day.

¡Nada es igual, todo es mejor,
lo mismo el burro que el buen regidor!

Monumento a la Revolución, artilugio que remite al Arc du triumphe.
Gorostiza se erigió, como el Verlaine de copán,
César Costa, cual Paul Anka del nopal.

Si no llegamos a Ezra Pound, tuvimos Octavio Paz,
y punketos en Portales, que soñaban Edimburgo.
Un Rey Criollo que creó, un Parménides muy beat,
y un Asimov re moreno, que se llama Monsiváis.

No importamos democracia, pero sí la corrupción,
con el guiño de ese Juárez, que a veces, parece Lincoln.
Capitolio mexicano, es el Congreso de la Unión,
no hubo Bon-Jovi, hubo Coda,
no hay The Cure, pero había Fobia.
Juan Rulfo y Yañez fueron, William Faulkner tapatío,
y Sor Juana una versión, gongorina tropical.

Si preguntas por Miami, remitimos Cancun Beach,
y si te gusta Walt Disney, ahí te va nuestro Cri-Crí.
Angélica María, era estilo The Supremes,
y ahora Panda, sustituye a Simple Plan.

Los niños invisibles

Pabellón Rosetto, 1947

Abduct yourself to free the abducted

Ciudad de México, abril 2o, 2009. Sonrisa, original y copia.
Ella se tornó fresca desde que el tono rosado le sucumbió las uñas.

Sonríe.

Yo la filmo.
Hallé heliotropos en su cabello, y nuevas canciones que dotan a sus ojos pequeños,
del flogisto de su pelo azabache, y a la caída de su enredo, de un particular sentido más habitual que litúrgico. )
Igual y hay dragones. Probable. Es cuestión de conseguir levantarle la playera (de Mamma Mia!) que hace buen juego, con todo y el habitual juego, que edifican ya las circunstancias.
Hoy le propiné un par de besos, y hasta eso, fui parte del deleite. Agridulce.
También visité a mi madre. Trae un canario por rostro, y a juzgar por su filmina,
debe hacerme llorar. Mas le conviene.
Ciudad de México, abril 11, 2009. Vi la noticia, de que llegan,

más tarde que temprano,
como en veinte días,
como entre el veinte y cinco, el casi veinte, y el veinte y dos. Y le comentaba a mi madre,
Los niños invisibles.
Se trata de una triada de activistas gringoides, que proyectan una película cuya oscura filmina
se ennegrece de niños negros, con culatas sonoras, con una esclavitud inminente que no va a ningún lado, )
que más bien, ya viene. Son regenteados por un tal, no recuerdo su nombre.
Y a lo mejor y su nombre no importa, como carecen esos niños, todos los niños de nombre.
En Uganda, parece, que viven en Uganda.
Y hoy volví a verla, con los querubines a sus pies y los arbustos en las tapas de los dedos,
y me asió del rostro, y me dio tres besos, y yo fui parte, parte en parte, del deleite.
Y gusté de decir dos o tres cosas. Y me abrí los cielos y las visceras, y me di paz, y paz y calor.
Tú sabes que este corazón altruista, de modales impecables, fue engullido por mi serpiente emplumada.)
Salvaremos a todos los niños, y eso me hace llorar.
México, abril 22. 2009.
Más somero, nos daremos el regalo que guardaron los reyes magos. Ella vuelve y se consterna,
de lo adherido que me tengo, a esta ya vieja pistola.
Su postura es irrelevante, como hermosa. Es una morena inmaculada, que sonríe incesante.
Tan hermosa. Como una proyección rancia, que os turba en el Teresa.
Nos besamos y agitamos, como en el denuedo del soplo. Eso, me hizo llorar.
Y la acompaño, a sacar los trámites correspondientes, para la gran marcha del trío de gringos,
en pos de los niños de Uganda.
Y asiéndome de sus racimos, pretendí verla, demasiado tarde. Y me bastó verle los pies,
besarle el cuello y la iconoplastía. Y a ratos, todavía jugamos.
Mi madre vino al cielo a visitarme, e inmutable, con un pastillero todo hecho de canarios,
me horadó de chocolates, y esquivó el amamantarme. Yo casi lloro, casi.
Abril, 25 y 26 de abril de 2009. Vi la foto dos o tres páginas de verdad no chequé mucho
que se cancela por un hálito de pandemia que se cancela
que la película se vela y que no alcanzan las playeras con aka cuarenta y siete disfrazada de cámara)
ni la gargantilla ni el pin ni la protesta ni el cabello ni los besos ni los ojos mi madre canario
y yo tan lleno de visiones parciales tan hueco tan sinrazón tan sincorazón tan desubicado
y ella inundada de ese maldito maldito entusiasmo
y los niños invisibles siempre invisibles siempre malditos y eternos
tan singulares y pandémicos y enormes y tan negros como malditos y eternos negros
como el entusiasmo que me estalla y el beso que mecánico y medicinal dejé de disfrutar
fue así que miento y que me atraganto
estrangulado por una legión de unos seis mil niños invisibles
que menopáusicos como mi madre vienen al cielo a visitarme
vienen al cielo
y yo sólo lloro
abril 27, creo que 27, sino 28
odio a los niños invisibles
por eso lloro.

Ejercicio de Versificación a través de un encuentro matutino de Octavio Paz con Pat Benatar

-La confusión de las lenguas daba resultados, una pesquisa,
pesquisa te digo, apabullante, fue en la sala de ella
te digo, por el recibidor donde entras, contrahecho escalera,
y en la pared posterior, y en la ventana y en la cocina, y tras bastidores
por el clóset, por el catre, a la entrada del baño, regreso a la sala,
increíble, y empezó por la lengua, apabullante, te digo, apabullante
-Y en el recuerdo admirable, caigo, café en mano ahora que te cuento que
quién sabe,

-...a lo mejor me odia

-¿Lo piensas?

-¿creo yo?

-¿Odiar, odiar, así como odiar? No.

-Odiar, odiar. Sí, así tal, como te digo, odiar, odiar.
-¿Crees? No, creo yo.
-Eso es lo que pasa. Créelo, así es.
-Así pasa...cuando uno funde lengua apabullante en la sala cocina baño clóset
y al final sólo la riega, qué más da, siempre la riega
-No, no creo. /-Y yo creo que sí, que me odia, mas que más da, si uno la riega,
siempre la riega, al fundir la lengua, eso nadie lo quita, el mundo se crea.
-¿El mundo se crea? /-El universo entero. Todo se crea, reafirma, consolida, se mantiene
-No sé de esas cosas...
-Sencillo aprender, al fondo sí sabes, es apabullante, es una pesquisa:
Amar es combatir...cuando dos se besan, el mundo se crea
-No lo había escuchado, mas tienes razón; una pesquisa apabullante,

¿...y el mundo se crea, dices?

-El mundo se crea, cuando uno combate, lengua pesquisa, apabullante
-Amar es combatir, mas me parece apabullante, y si
dos se besan, es lengua pesquisa
-lengua pesquisa, apabullante, combate en cocina, baño, sala, ventana, y tienes razón, el mundo se crea...
-El amor es un campo...

-...un campo de batalla

Alma que pena por leer a San Juan de la Cruz

Éramos jóvenes. Éramos porque somos ahora, más adultos que jóvenes, y más jóvenes que middle-aged people. A veces quiero que me perdones. No sé. Pedirte perdón me suena a añejo caleidoscopio, a fuego malpasado en un refrigerador mohoso, en un centro de rehabilitación. Hospital Británico, 1947. Hoy vino mi madre a verme. Y como Héctor Biel Temperley, la vi en toda su inmensidad, inmaculada, tan agredida como siempre, tan agreste. Tan hermosa. Soy un redactor de oficina, tengo un cargo público a ratos, y a veces, sueño que nos reconciliamos, no sé porqué imagino que fumo, pero lo que sí sé, es que a lo mejor no te gustaba tanto. No te gustaba tanto porque, tú lo sabes y lo sé, jamás he llegado a la parranda de tres días, ni sacado la cabeza de San Juan de la Cruz. Y es cuando te observo bailar en la barra de ese barecillo irlandés o te imagino limpiando el apartamento tras los huracanes etílicos que susurro a mis adentros, vivo sin vivir en mí, qué de larga vida espero, qué tormento es el vivir, que muero porque no muero. Qué es eso. Es el alma que pena por ver a Dios, ¿no te gusta? Está muy emo, definitivamente. Es, uno de mis poemas favoritos, definitivamente. ¿Y eso? Ay, Miguel, de verdad que debes dejar de ser así, saca de las páginas tu cabeza, un día te vas a matar. Y sí, hoy me voy a matar pero esa es otra historia. Porque no puedo sacar la cabeza de los papeles, ni de los papeles, ni de ella. Además de que a veces me parece tan fútil, tan extraña, enmarañada en sus propias conclusiones, idas, venidas, sientos y asientos. Y sí, sé que no lo hago bien pero un día haré algo grande, algún día. Te gustará, y ambos lo sabemos. Te gustará. Ay, ya basta, eres un perdedor y lo sabes. Y hoy recojo más papeles, papeles. Y me concentro en las fotografías, y no veo caricaturas, porque a veces -sólo a veces-, me hacen llorar mucho. Y tengo tanto trabajo que me recuerdo en la primaria, y en lugar de apoyarme me brinda un rescoldo compasivo, un abrazo que se vislumbra insoportable y resentido. Papeles. Inmensidades que bajan, borradores, llantos. Y un día, hazme caso, contrólate, un día vas a matarte, Miguel, con un carajo. Papeles. Una mujer, un amor compasivo, un cariño que no se tiene, un cariño que no se puede, papeles y hoy, sí hoy voy a matarme. Y sigo aferrado en la habitación a San Juan de la Cruz, y baja por la garganta...
un no sé qué que se queda balbuceando
No...y apenas hablo, las órbitas se descoyuntan...
un no sé qué que queda balbucando...sí. Si no, no daría endecasílabo.

El héroe de la guitarra

A lo mejor soy otro
Angus Young

A lo mejor soy el arquitecto de mi destino
Hoy Thunderstuck, Back in black, Shoot to thrill,
Heatseeker, Jailbreak. Press start.

A lo mejor no.
Todas son rolas de Aici Dici.